GEDICHT Oktober 2007
I.
Muss jetzt einen Singsang finden
für das bisschen Haut und Knochen,
und den gelben Schierling kochen
und das Seilchen richtig winden.
Jahr war voller Schlangenschlingen,
jeder Tag ein Löwenzähnchen –.
Finger zupft das rote Hähnchen,
bald wird es im Feuer singen.
Jemand hat das aufgetragen,
kam auf schwarzem Wolf geritten,
jemand hat das Seil beschritten
u nd ein Zelt ist aufgeschlagen.
„Sklavin!“ sagt der Augenlose,
mein Gesicht muss vor ihm knieen.
Schierling, Seil und Hähnchen fliehen,
Löwenzahn und Samenrose.
„Jede Stunde ist die erste“ –,
sagt wer mundlos, sät im Winde
taubes Korn für eine Blinde,
blühen wird das Allerschwerste.
II.
Wie gut, dass ich verborgen bin
und niemals wieder sichtbar werde.
Mein Kern – im Widerspruch zur Erde –
begab sich selbst zum Monde hin,
jetzt kannst du ruhig schlafen.
Der Ort, wo wir uns trafen,
war niemals wirklich in der Zeit.
Verzeih mir dies – aus Einsamkeit
herausgeschälte – Wissen.
Vielleicht fühlt sich dein Kissen
trotzdem auch manchmal tauig an,
vielleicht verkündet dir der Hahn
vom Hühnerbaum her oft zu grell,
dass jetzt der Morgen wieder hell
gläsern über deinem Dach
heraufsteigt, während du ganz schwach
und übernächtig bist?
Ich bin es nicht, die dich dann quält,
ich bin die Magd, die Äpfel schält
im Mond und keinen isst.
III.
Wer nimmt den wilden Salbei ins Gemüt
und lebt dann sanfter fort von seiner Farbe?
Vielleicht ein Kind, vielleicht ein stummer Narr,
dem Grün und Blau ein innres Wort ersetzen?
Klar hinterm Staunen fände man den Sinn
der frommen Zahl im schlichten Wiesenklee –.
Was knie ich da und such' das vierte Blatt
und lass' des Staunens Schwelle unbetreten?
So gehen Kind und Törin aus mir fort.
Für sie liegt Glück nicht in gesuchten Dingen –;
ein Stein, ein Halm und einer Rosenkugel
halbblindes Glänzen helfen ihnen lächeln.
Wir waren drei .... Jetzt bin ich eins im Raum,
wo hohle Spiegel alle Bilder brechen:
Da steht der wilde Salbei wie ein Tier,
auf dem die Schwermut durch den Mittag reitet.
IV.
Schwermütig geht mein Herz zur Ruh,
ich tröste es auch nimmer,
der Südwind schlägt die Türe zu und steht
bewegt im Zimmer.
Mit meinen Haaren spielt er zart,
fragt flüchtig, ob ich weine,
und ist schon wieder auf der Fahrt,
bevor ich noch verneine.
Auf einmal glänzt im Apfelbaum
ein Schlüssel, ganz ein gelber,
mein Herz verwendet ihn im Traum
und kommt dann zu sich selber.
Am Dachrand taut das letzte Eis,
das klingt so abgeschieden,
als bete jemand tropfenweis
um seinen Seelenfrieden.
Der Föhn kommt aufgebracht zurück,
verbirgt den Mondesschlüssel,
einschichtig gräbt mein Herz nach Glück
und füllt die Tränenschüssel.
V.
Mir ist es oft, als ob die Erde sich
jetzt atemleise meinem Blick entzöge,
und eine fremde Landschaft tritt für sie,
wie eine Bilderschrift, um alles Schauen.
Wohl weiß ich noch die Namen mancher Dinge
und sage: Wolke, Tauwind, Birnbaum, Mond! –,
doch haftet jedem solche Sanftmut an,
wie früher nur dem Bild der toten Mutter.
Und auch die neue Gegend ist verschlossen,
gleich einem Garten, den ein Herr bewohnt,
der mich erwartet für viel spätre Zeit.
Das lässt mich nun in allem so allein,
dass ich mich manchmal aus mir selber hebe,
um was Vertrautes in den Raum zu tun,
aus dem die Erde atemleise flieht.
|
Christine Lavant, 1956
|
